Parashá Eikev: Por qué el mensaje de Moisés sigue siendo relevante hoy

Por Pini Dunner

He estado pensando en esto durante las últimas semanas, porque se ha vuelto imposible navegar por las redes sociales sin toparse con la historia de regreso a casa más antigua de la literatura occidental: la Odisea de Homero.

La fastuosa nueva adaptación cinematográfica de Christopher Nolan ha cautivado al público y, sea cual sea la opinión que se tenga de la película, es una obra cinematográfica espectacular: audazmente concebida, bellamente realizada e interpretada con tremenda fuerza.

Lo que me interesa, sin embargo, no es el espectáculo, sino que una historia de casi tres mil años haya vuelto a cautivar la imaginación cultural. Claramente toca algo permanente en el corazón humano.

En apariencia, la premisa de la Odisea no podría ser más simple. Odiseo, un soldado exhausto por la batalla, sobrevive a la larga y terrible guerra contra Troya y anhela regresar a casa. No hay tesoros que encontrar, ni reinos nuevos que conquistar, ni poder que apoderarse.

Odiseo no desea nada más que volver a la rocosa isla de Ítaca: con su esposa e hijo, su lecho y su gente. Sin embargo, tarda diez años en llegar, y el viaje casi le cuesta la vida en innumerables ocasiones.

Pero lo que más me ha impactado, al ver cómo esta antigua historia cautiva de nuevo al público, es la irresistible atracción del hogar. Es como si Odiseo tuviera un instinto que lo guía, una brújula interna que no le permite descansar.

Las tormentas hunden sus barcos. Un monstruo tuerto devora a sus hombres. Una hechicera lo mantiene cautivo durante un año, y una diosa durante siete. Incluso le ofrecen la inmortalidad, con tal de que deje de desear regresar a casa. Y, sin embargo, se niega. Prefería ser un mortal envejeciendo en su propia isla pobre que un dios inmortal en cualquier otro lugar.

Pero a pesar de todo el drama y el peligro de su interminable viaje, el detalle que mejor explica la increíble perdurabilidad de la historia es este: la parte más difícil del viaje de Odiseo no es el viaje en sí, sino la llegada.

Porque cuando Odiseo finalmente pisa la costa de Ítaca —el momento en que ha sangrado, llorado y perdido a todos sus compañeros para llegar— su hogar no lo espera como una fruta madura colgando de una rama.

Su casa ha sido invadida por más de cien pretendientes arrogantes: hombres que se han instalado en su palacio, han comido su comida, han cortejado a su esposa y han conspirado para asesinar a su hijo. El reino le pertenece por derecho, pero está completamente fuera de su alcance.

Atenea le advierte que no irrumpa por la puerta principal anunciando su regreso. Llegada y triunfo no son lo mismo, le dice. Ha recorrido todo este camino, pero ahora viene lo más difícil. Ahora debe ser paciente. Ahora debe pensar. Ahora debe ser astuto.

Y así, el gran guerrero se disfraza de mendigo sin un centavo y camina sin ser reconocido por su propia casa, soportando insulto tras insulto hasta que llega el momento oportuno y puede ganar su regreso a casa. El premio nunca fue el destino. El premio fue sobrevivir a la llegada.

No creo que haya habido jamás un pueblo más familiarizado con el largo camino a casa que el pueblo judío, ni un líder que comprendiera el peligro de la llegada mejor que Moisés. En la Parashá Eikev, los israelitas están acampados en la orilla oriental del Jordán, lo suficientemente cerca como para ver la Tierra Prometida al otro lado del agua.

Este es el regreso a casa que ha marcado todas sus esperanzas desde que salieron de Egipto: la tierra jurada a Abraham, Isaac y Jacob; El destino hacia el que se sentían atraídos como una aguja a un imán.

Y les ha costado todo. Cuarenta años en un desierto inhóspito. Toda una generación que salió de Egipto pero no vivió para entrar en la Tierra Prometida. Hambre, sed, serpientes, peste, guerra, rebelión y la lenta y cruel erosión de cuatro décadas de peregrinación.

Ellos también llevaban un instinto que los guiaba, profundamente arraigado en su interior, que los impulsaba a través del desierto. Y ahora, por fin, están casi allí. Se les perdonaría que pensaran que lo más difícil ya había pasado, que imaginaran la tierra como un fruto maduro en una rama baja, esperando a ser recogido.

Pero Moisés lo sabe mejor. Como Atenea en la orilla de Ítaca, advierte al pueblo que regresa que no se precipiten. Dios, les dice Moisés, «destruirá a estas naciones delante de vosotros, poco a poco; no podréis acabar con ellas rápidamente» (Deut. 7:22).

En el punto culminante de un viaje de cuarenta años, Moisés no promete una victoria instantánea. Les dice que sucederá poco a poco. Lentamente. Gradualmente. El regreso a casa no es el final de un viaje; más bien, es el comienzo de uno nuevo. No han venido hasta aquí solo para recoger frutos maduros. Han venido para comenzar la verdadera obra.

La Torá explica por qué la conquista debe desarrollarse lentamente: de lo contrario, «las fieras se multiplicarían contra vosotros». Una tierra tomada demasiado rápido puede resultar imposible de mantener. El camino gradual no es debilidad; es el único que perdura.

Pero Moisés también advierte de un peligro más sutil. Una vez establecidos y prósperos, los israelitas podrían decir: «Mi propio poder y la fuerza de mi propia mano me han granjeado esta riqueza» (Deut. 8:17). En el desierto, sabían que eran vulnerables. De regreso a casa, podrían creer que habían triunfado por sí mismos y perder precisamente aquello que buscaron al cruzar el desierto.

Y nada de esto es solo historia antigua: porque el pueblo judío sigue en el mismo camino. Tras la destrucción del Segundo Templo, comenzamos una odisea que hace que los diez años de Odiseo —e incluso los cuarenta de los israelitas— parezcan una excursión de fin de semana.

Durante casi dos mil años, vagamos entre expulsiones e inquisiciones, guetos y pogromos, dispersos por todos los continentes y costas. A pesar de todo, el mismo instinto de pertenencia seguía latiendo en el corazón de la nación: el año que viene en Jerusalén. Éramos el pueblo que no aceptaría la inmortalidad en una isla ajena. Nos negábamos a renunciar a nuestro anhelo de volver a casa.

Y entonces, asombrosamente, llegamos. Volvimos a pisar la orilla de la tierra que juramos a nuestros antepasados. El regreso a casa, que parecía imposible, se hizo realidad. Pero Eikev —y Odiseo en la costa de Ítaca— nos enseñan la misma lección: pisar la orilla no es lo mismo que estar en casa. El premio no colgaba como una fruta madura en una rama baja, esperando a ser recogida.

Llegamos a Israel y encontramos la casa llena de «pretendientes»: aquellos que insisten en que lo que nos pertenece por pacto y por derecho es suyo para disputarlo, negarlo o apropiárselo. La lucha no terminó en la orilla del mar; en cierto modo, allí comenzó.

La advertencia de Moisés sigue siendo urgente: en momentos de comodidad y fortaleza, podemos caer en la tentación de decir: «Mi propia fuerza me lo concedió», y olvidar tanto el largo camino que nos trajo a casa como al Dios que nos acompañó en él.

Eikev nos exige lo que Atenea le exigió a Odiseo en Ítaca, y lo que Moisés les exigió a los israelitas en el Jordán: nunca entrar por la puerta principal dando por sentada la victoria. No confundas la llegada con el regreso a casa.

Ese es el secreto de la Odisea. Es el secreto de Eikev. Y es, sospecho, el verdadero secreto de la historia judía. El largo camino a casa no termina al llegar. Es entonces cuando comienza el verdadero trabajo.

La nueva Odisea de Christopher Nolan ha reavivado la fascinación mundial por la historia de regreso a casa más antigua de la literatura occidental. Pero, ¿por qué el viaje de Odiseo sigue resonando tan profundamente? ¿Qué puede enseñarnos sobre la Parashá Eikev, la historia judía y el significado de volver a casa? La respuesta no reside en el viaje en sí, sino en lo que comienza después de regresar a casa.

El autor es rabino en Beverly Hills, California.

Traducción: drigs, CEJSPR