La lección que la Parashá Nitzavim tiene para cada uno de nosotros hoy

Por Pini Dunner

Victor Lustig nació en 1890 en Arnau, hoy conocida como Hostinné, un pequeño pueblo de Bohemia. Más adelante, se presentaría como un conde cuya dinastía había caído en desgracia, pero esto era una completa mentira. Sus padres eran católicos de clase media y dueños de una tabaquería.

Lustig tenía una buena educación y hablaba cinco idiomas. Pero poseía dos cualidades que a menudo importan más que la educación y la inteligencia: era encantador y paciente. A los veinte años, encontró su vocación: se convirtió en un estafador profesional.

Los transatlánticos que viajaban entre París y Nueva York eran hoteles flotantes llenos de hombres ricos sin nada que hacer durante cinco días. Al principio, Lustig se hacía pasar por un productor de musicales de Broadway en busca de inversores; más tarde, se hizo pasar por un noble y convenció a sus víctimas para que compraran un gran artilugio que, según él, podía duplicar billetes.

En la primavera de 1925, Lustig se encontraba en París y se topó con un artículo periodístico sobre el deterioro de la Torre Eiffel. Construida para la Exposición Universal de 1889, la Torre Eiffel nunca estuvo destinada a perdurar; en la década de 1920, la pintura se descascaraba y la ciudad no podía o no quería costear su mantenimiento.

La mayoría de los parisinos lo atribuían a la incompetencia municipal y no hicieron nada al respecto. Pero Lustig vio una oportunidad: siete mil toneladas de chatarra.

En cuestión de días, falsificó membretes del gobierno y se hizo pasar por subdirector general del Ministerio de Correos y Telégrafos. Escribió confidencialmente a seis importantes chatarreros, explicándoles que el gobierno francés había llegado a la conclusión, a regañadientes, de que la torre ya no podía mantenerse y sería vendida como chatarra. La decisión era definitiva y absolutamente secreta, ya que la reacción pública sería catastrófica.

El secretismo impuesto fue el factor clave para el éxito de la estafa. A quien se le presenta una propuesta absurda, lo normal es que haga al menos algunas preguntas incómodas, aunque solo sea por formalidad. Pero a un empresario al que se le dice que un trato atractivo es secreto de Estado le resultará imposible mantenerse en el juego.

La marca final de Lustig fue elegida con cuidado y precisión. André Poisson era nuevo en el negocio de la chatarra parisina, próspero pero aún no del todo consolidado, y dolorosamente consciente de que la vieja guardia lo consideraba un forastero. Este trato lo impulsaría hacia donde necesitaba llegar.

Lustig explicó que ciertos acuerdos eran habituales para que un contrato de esta magnitud se llevara a cabo: un soborno en efectivo, manejado con discreción, para asegurar que la bonanza de la chatarra recayera en Poisson.

Poisson pagó sin dudarlo, y Lustig tomó el siguiente tren a Viena con una maleta llena de dinero en efectivo. Allí, esperó el escándalo y la indignación, pero no sucedió nada. Poisson quedó tan humillado por haber «comprado» la Torre Eiffel a un hombre que no era su dueño que nunca acudió a la policía.

Animado por este rotundo éxito, Lustig regresó un mes después e intentó vender la Torre Eiffel de nuevo. Pero esta vez el comprador alertó a las autoridades, y Lustig se vio obligado a huir a Estados Unidos, donde finalmente fue arrestado por falsificación y enviado a Alcatraz. Murió en 1947.

Pero lo que realmente me interesa no es Lustig, sino Poisson. ¿Cómo fue posible que un comerciante de chatarra experimentado, un hombre de negocios veterano que conocía el funcionamiento de los contratos gubernamentales, cayera en una estafa tan descarada? En algún momento, seguramente pensó: «Esto es demasiado bueno para ser verdad».

Sin embargo, esa es la trampa de la víctima. El embaucador rara vez obliga a su víctima a creer algo absurdo; encuentra lo que la víctima ya desea que sea cierto y le permite creerlo.

Hay un versículo en Nitzavim que alude precisamente a este punto. Moisés está ultimando el pacto, detallando con precisión las consecuencias de que la nación lo abandone, y se detiene en un tipo de persona entre la multitud, que podría estar escuchando atentamente cada palabra (Deut. 29:18): «Cuando oiga las palabras de esta maldición, se tranquilizará en silencio, diciendo: Estaré bien, aunque siga haciendo lo que me plazca».

La interpretación de Rashi indica la trampa en la que ha caído esta persona: el embaucador no es otro; eres tú. Y eso es lo más inquietante. No hay ningún Lustig en la proyección de Moisés. Nadie falsificó documentos ni se hizo pasar por funcionario del gobierno. Has escuchado el pacto explicado en su totalidad, has comprendido cada palabra y no has cuestionado nada, y aun así caes en la trampa de creer en la única premisa que deseas que sea cierta: que puedes seguir haciendo lo que te plazca y que todo irá bien.

Lustig comprendió que una venta secreta carece de controles y contrapesos, y así es precisamente como nos engañamos a nosotros mismos. Nos vendemos la Torre Eiffel, aunque sabemos que no está a la venta. La transacción se realiza lejos de miradas indiscretas, sin preguntas incómodas ni controles de la realidad.

Todos somos culpables de esto. Sabemos que la ira es destructiva, excepto cuando decidimos que no lo es. Sabemos que el chisme está prohibido, excepto cuando decidimos que algo no es chisme; es información que la gente tiene derecho a saber. Sabemos que debemos disculparnos, pero no con alguien que creemos que no lo merece. Porque, como Poisson, somos codiciosos por el trato, así que las reglas que normalmente se aplican no se aplican a nosotros.

Quizás por eso Nitzavim siempre cae en el Shabat anterior a Rosh Hashaná, en la época de arrepentimiento. Antes de hacer teshuvá, hay que dejar de fingir que nada se ha roto, y esa es la parte más difícil de todas.

Todos sabemos qué relaciones se han enfriado, qué malos hábitos nos avergonzarían si salieran a la luz y dónde nuestra vida religiosa se ha convertido en mera formalidad. El problema no es la información. Es esa voz racionalizadora en nuestra cabeza, que trabaja sin descanso en esta época del año, asegurándonos que estamos bien y que el problema lo tienen los demás.

Quien sabe que ha caído puede levantarse. Pero quien se ha convencido de que está firme jamás se moverá. Y la persona más fácil de engañar, como bien entendió Lustig, nunca es la más tonta. Es la que más interés tiene en que la estafa sea cierta.

Elul no se trata de decidir que somos malas personas. Al judaísmo no le interesa eso, y, francamente, a Dios tampoco. Se trata de mirarnos al espejo sin alterar la realidad y decir, sin dramatismos: esta parte de mí es buena, esta parte es débil, y si no lo afronto, seré tanto el estafador como la víctima.

La tragedia de Poisson no fue que Lustig le mintiera. A mucha gente le mienten. Fue que Lustig encontró una mentira que Poisson estaba dispuesto a creer. Nitzavim nos invita a hacer una lista honesta de lo que nos hemos estado vendiendo a nosotros mismos durante todo el año y a tener la lucidez de decir: «No, ya no me lo creo».

El estafador más peligroso que jamás conoceremos no necesita papel timbrado falsificado. Conoce nuestras debilidades, sabe exactamente lo que queremos oír y goza de nuestra total confianza. La verdadera teshuvá comienza cuando dejamos de ser una presa tan fácil.

El autor es rabino en Beverly Hills, California.

Traducción: drigs, CEJSPR