Por Rabino Dr. Nathan Lopes Cardozo

Traducción y/o paráfrasis: drigs, CEJSPR

Rosh Hashaná y Yom Kipur son días serios en los que se nos pide que pongamos a Dios en el centro de nuestras vidas, nos arrepintamos y pidamos perdón. Sin embargo, no importa cuánto lo intentemos, la mayoría de nosotros sabemos que es muy difícil lograr el verdadero arrepentimiento. Después de todo, es probable que la mayoría de nosotros revisemos nuestros viejos hábitos.

El esfuerzo que nos cuesta intentar cambiar viejos hábitos una y otra vez, año tras año, suele ser deprimente; pero el hecho de que sigamos intentándolo es un logro tremendo. ¿Qué sentido tiene intentarlo cada año y descubrir que hemos vuelto al punto de partida? Esto puede convertirse fácilmente en una tortura.

Afortunadamente, el humor y el mundo del cuento de hadas vienen en nuestra ayuda.

Humor

Todos somos románticos y no estamos dispuestos a estar satisfechos con nuestra vida física y espiritual. Después de todo, hay más en la vida de lo que experimentamos y nuestro objetivo es lograr ese “más”. Estamos luchando con la brecha entre cómo creemos que deberían ser nuestras vidas y nuestra realidad cotidiana.

Tarde o temprano habrá una especie de acercamiento entre ambos. La insatisfacción con nuestra vida poco a poco va dando paso a la realidad que se nos impone. Este es un proceso que comienza temprano en nuestras existencias. Cuando somos niños pequeños somos completamente “auténticos”, pero tan pronto las influencias externas nos afectan, particularmente desde la escuela primaria en adelante, comenzamos a adaptarnos y a perder nuestro yo real.

La pubertad puede ralentizar un poco esto debido a la rebelión de la adolescencia, pero cuando llegamos al mundo como graduados universitarios, en busca de empleo y un compañero/a de vida, los “hechos de la vida” forman una especie de armadura, un arnés, del que nos resulta muy difícil salir.

Este arnés restrictivo nos acompaña por el resto de nuestra existencia. El resultado es a menudo trágico, como cuando un pintor regresa a su cuadro para echar un último vistazo. El artista está seguro de que ha conseguido el objetivo de su obra, pero también siente que falta algo esencial.

Pasó por alto la “esencia”, pero debido a su “armadura”, ya no puede descubrir cuál debería ser. El autor holandés Willem Bilderdijk (1756-1831) comparó este sentimiento con el de un cantante de ópera al que le asignan un baño muy pequeño como sala de ensayo: le asfixia.

¡La mayoría de las personas no se dan cuenta de esto y viven felices con su arnés en el baño! Han quedado atrapados en la red de nuestra sociedad. Sólo las grandes almas se dan cuenta de esto, y a menudo con gran dificultad, se deshacen de su armadura.

Se dan cuenta de que están mirando a través de los barrotes como prisioneros, y una vez ven el jardín de sus vidas, doblan los barrotes y salen. Estas grandes almas se aventuran fuera del “baño”, chocan regularmente con la sociedad y a menudo son incomprendidas, pero a menudo hacen avanzar a la sociedad.

Se necesita humor para poder dar ese gran paso.

El humor es lo que nos hace reír a pesar de todo. Es como una tristeza conquistada, una melancolía capturada. Darnos cuenta de que vivimos en medio de un absurdo constante –el mismo absurdo de que estemos vivos, que exista un universo, que podamos pensar y tener sentimientos y mucho más– va más allá de lo patético.

Es una locura metafísica en su máxima expresión. Incluso cuando intentamos vivir una vida de sobriedad usando la lógica y el sentido común, todavía nos quedamos mirando el misterio de una vida que no podemos comprender, por mucho que nos hayamos convencido de que lo tenemos todo «bajo control». El humor es el resultado de que, si bien nos damos cuenta de que hay un significado detrás de este absurdo, no podemos entender en qué consiste ese significado.

Rosh Hashaná es en realidad un día de humor infinito, porque nos confronta con la locura de las ambiciones de nuestra vida: ser admirados, adquirir dinero y posesiones, etc. Nos damos cuenta de que estas ambiciones dan forma a nuestras vidas, lo que nos hace reír de ellas y de su valor mientras estamos en la presencia de Dios. Después de todo, es a través de lo mundano y absurdo de la existencia humana que Dios quiere encontrarse con nosotros. Nada es más divertido que eso; ¡Dios tiene un gran sentido del humor!

Rosh Hashaná exige aún más. Nos exige coronar a Dios y colocarlo en el centro de nuestras vidas. El monoteísmo intransigente, la creencia de que todo lo que existe es obra suya y que Él está en todas partes, omnipotente, omnisciente y eterno, es la meta.

No hay “Otro” excepto Dios – ¡pero no tenemos idea de quién es Él! Hemos de coronar a un ser que no conocemos, ni sabemos qué es ni por qué actúa como lo hace. De hecho, para la mente humana, a menudo las obras de Dios no tienen sentido, son inaceptables e incluso crueles.

Dios es el gran desconocido a quien las palabras “existencia” y “es” no se aplican. ¿Cómo coronas a un ser cuando te falta la más mínima comprensión de quién es Él, y a veces, incluso te preguntas si lo es? Este es el colmo del absurdo y el humor. Coronar a un ser, que no es un “quién”, “qué” o “ello”, sino el ein sof, el infinito, prácticamente no tiene sentido; ¡casi suena a broma, como si alguien nos estuviera engañando en el día más serio del año judío!

Cuentos de hadas

Rosh Hashaná nos transporta a nuestra infancia, a nuestra autenticidad original e inocente. Rosh Hashaná nos pide que dejemos de lado nuestros años de maduración y la armadura que los acompaña, y que

re-experimentemos nuestra infancia tal como estamos en el presente. En este momento, ponemos en primer plano la brecha entre lo que somos y lo que queríamos lograr antes de caer en la “trampa” de la edad adulta. Este proceso constituye humor del más alto nivel.

Los cuentos de hadas son las historias favoritas entre los niños. Lo imposible es posible: criaturas voladoras, casas construidas sobre las nubes, príncipes convertidos en ranas, leones que hablan, magos y brujas volando en escobas…

En resumen, un mundo donde todas las definiciones, la lógica y el sentido común han sido desechados. Nada emociona más a un niño que estas historias. ¿Por qué? En un cuento de hadas, los niños/as entran en un mundo que no tiene fronteras ni armaduras que los bloqueen. Esta es una realidad que se adapta perfectamente a ellos/as, porque todavía poseen una “capacidad de fe” ilimitada que les permite deleitarse con lo imposible.

Por encima de todo, los cuentos de hadas tratan sobre el deseo, no sobre la realización. El príncipe debe derrotar a siete dragones, tras lo cual deberá vivir como una rana durante siete años antes de poder casarse con la princesa. Este aspecto del cuento de hadas se relata con gran detalle.

Sin embargo, una vez que el príncipe cumple su deseo y se casa con la princesa, el cuento de hadas termina. No se nos dice nada de los acontecimientos que siguieron, más que… «Y vivieron felices para siempre».

La vida real comienza donde termina el cuento de hadas; una vida que comprende la tarea mucho más difícil del matrimonio entre dos personas: una de las cuales ha sido rana durante siete años, mientras que la otra ha dormido durante cien años. El cuento de hadas trata sólo del viaje, no de la llegada, de la vida real.

Sólo vivimos realmente después de dejar atrás el cuento de hadas. Creemos que lo tenemos todo resuelto, pero luego de repente nos damos cuenta de que nunca hemos abandonado completamente el cuento de hadas y que todavía lo añoramos. Hasta el último día de nuestras vidas estamos ocupados con el viaje, y sin embargo, nos damos cuenta de que nunca llegaremos. De hecho, ni siquiera sabemos en qué consiste esta llegada.

Sin embargo, eso es lo que hace la vida tan emocionante; el deseo de llegar nos mantiene vivos, aunque no sepamos cuál es ese resultado. Estamos en la longitud de onda equivocada y sólo escuchamos sonidos extraños y ruidos inusuales. Hay un error de transmisión grave. No podemos encontrar la conexión correcta porque estamos encerrados en nuestra armadura y demasiado lejos del cuento de hadas. En Rosh Hashaná, volvemos a ser conscientes de que nunca alcanzaremos esta longitud de onda.

Tener que coronar a un ser que no podemos comprender nos obliga, por así decirlo, a creer en los cuentos de hadas de lo Divino. Cuando declaramos en nuestras oraciones que “Dios es Rey, Dios reinó, Dios reinará por siempre”, entramos en un espacio en el que todas esas expresiones están más allá de nuestras capacidades intelectuales. No sabemos lo que decimos y cantamos –a menudo llenos de fervor religioso– palabras que no entendemos. Esto es una insuficiencia sagrada, y precisamente por eso es tan significativo.

El shofar

Nos damos cuenta entonces de que no estamos sintonizados con la transmisión del transistor, que por definición está más allá de nuestra longitud de onda. Y luego hacemos lo que hacen los niños cuando no encuentran palabras: frustrados, emiten sonidos incomprensibles, agarran un silbato o una bocina para producir sonidos extraños que pertenecen al mundo de los cuentos de hadas.

Este es el significado del shofar. Cuando las palabras ya no son efectivas, buscamos algo más para superar y aliviar nuestra frustración. Y así, comenzamos a emitir un sonido extraño en un intento de atravesar todos los niveles celestiales hasta llegar a Aquel que es totalmente desconocido e incognoscible.

Con esto el judaísmo demuestra una vez más su genialidad. Da la vuelta a la situación y nos pide que superemos nuestros sentimientos negativos sobre nuestras vidas, y en cambio, celebremos lo absurdo. Nos pide que nos vistamos como reyes y reinas, comamos comidas sabrosas, cantemos canciones optimistas y hagamos de Rosh Hashaná una fantástica fiesta sagrada. Si eso no es humor… De hecho, es el humor Divino el que nos dice que vivamos con este absurdo; una broma sagrada suprema que nos instruye a vivir con una sonrisa.

Entonces, necesitamos saber en Rosh Hashaná que estamos en un viaje, pero ¡bendito sea Dios, no hay llegada! Aún así, el anhelo hace que nuestras vidas sean significativas.